SOBRE "HAIR", "JESUSCHRIST SUPERSTAR" Y ALGUNOS RECUERDOS

Elenco del Musical “Hair”. Foto Jeanloup Sieff (1969)

A PARTIR DE "HAIR"

El deseo de escribir sobre estos dos Musicales denominados "Operas-Rock" en su momento surgió a raíz de ver un video de la mil veces versionada, "Aquarius". No era una mala versión y no es que me desagradara, pero llevaba incluidos los excesos vocales innecesarios propios de la época musical que vivimos y que me resultan innecesarios y contraproducentes. Sin duda gustan tales versiones gustan a muchas personas, porque de lo contrario no tendrían tanto éxito, pero no es lo que me va. Por otra parte, en contadísimas ocasiones una segunda versión -o el número que sea- mejora la original, aunque sea del propio creador. Incluso, si coinciden la faceta de compositor@ y cantante. 

En lo que se refiere a Hair y JesusChristSuperstar, ni siquiera las versiones de las películas de Milos Forman (Hair) y  Norman Jewison (JCS) -con todas las ventajas que supone- mejoran las de los elencos teatrales que estrenaron ambas obras en Nueva York y Londres, aunque con respecto a la segunda no lo tengo tan claro porque la versión que vi en Londres en 1975 no era la misma en su totalidad. 

Cuando se editó en España el disco RCA de Hair me faltó tiempo para comprármelo. Era la versión original de Jerome Ragni, James Rado y Galt Mcdermot estrenada en Broadway, con la orquesta dirigida por el propio McDermot. Me gustaba más que la versión de la banda sonora de la película. 

La versión musical de JCSS en cine me gustó, de forma que compré los dos cassettes que incluían toda la banda sonora. La película en diversos aspectos, no me convenció. En disco o cassette, la versión original teatral no me consta que llegara a ponerse a la venta en España.

Portada del LP con la grabación del elenco original

Los creadores de Hair:
Gerome Ragni, Galt MacDermot y James Rado

En 1975 o 1976 se estrenó en Barcelona una versión incompleta de Hair, me parece que en el Teatro Victoria. Era una Compañía en gira por Europa con intérpretes ingleses y americanos. Estaba bastante bien pero me supo a poco.

Con JesusCS las cosas fueron de otra manera: vi primero la película, me gustó, aunque tampoco me convenció. Sí, la música y menos, la película. No recuerdo porqué compré esta versión y no la del teatro pero sospecho que quienes gobernaban en los últimos años de la dictadura, prohibieron cuanto se relacionaba con JCS y tal versión no salió a la venta. No puedo asegurar nada en ningún sentido, pero la Censura de aquellos últimos años en algunos aspectos era todavía más esperpéntica que en años anteriores.

En la primavera de 1975 fui a Londres dispuesto a ver en Cine y Teatro cuanto pudiese porque en España era imposible. "Hair" no estaba en cartel, pero JCS, sí. Un espectáculo inolvidable. La noche siguiente vi "Oh, Calcuta!: otro impacto visual y emocional.

Primera página del folleto.

JCS la vi en el Palace Theatre. Al entrar te entregaban un pequeño fascículo que no estaba mal, pero había tanta diferencia con el que estaba a la venta que me lo compré. Esta es la primera página interior y en las restantes había amplia documentación sobre la obra y muchas fotos en B/N y color. Las páginas centrales se desplegaban.

A pesar de que había visto la película y el teatro no permite grandes alardes escenográficos, la impresión fue de las que no se olvidan, sobre todo para alguien procedente de la España Medieval del Régimen de Franco, debilitado en algunos aspectos, pero mantenido a ultranza por quienes medraban en él.

En aquellos años ni me pasó por la cabeza peregrinar al Lourdes Erótico de los cines del otro lado de los Pirineos, aunque si era asiduo espectador de las Semanas de Cine en Color de los años 60s y 70s, primero en el Palau de la Mùsica y posteriormente en el Palacio de Congresos, así como del Ciclo de Teatro Latino. Ambos se programaban dentro de la programación de las Festas de la Mèrce. También eran un alivio a tanta penuria las esporádicas Semanas de Cine Francés que se celebraban de vez en cuando en el Cine Alexandra.

En una de las obras de teatro, concretamente "Il servitore de due padroni", de Goldoni,  intervenía una jovencísima Raffaela Carrá, en un papel no muy extenso pero de espectacular inicio: abría una ventana con los brazos extendidos y sacaba medio cuerpo llamando a uno de los personajes. No parece un inicio particularmente espectacular, ¿verdad? Bueno, había que ver el escote... Un espléndido y gozoso impacto visual para los espíritus reprimidos de la primera mitad de los 60s. Tuve que reajustarme los ojos dentro de las órbitas.

Una Raffaela Carrá muy distinta
la de mediados de los 60s

Recuerdo haber asistido a una Semana de Cine Argentino (una cinematografía casi desconocida porque llegaban poquísimas películas) en el Cine Balmes en donde el actor Lautaro Murúa ¡salia cada día! Salvo alguna excepción, eran flojillas, hasta el punto de que -no sé si fue en la presentación o en un cortometraje de producción argentina-, se hacía constar.  Era lógico, en España y Argentina el cine tenía un nivel económico muy bajo y culturalmente en nuestro país reprimido por un Régimen alérgico a la Cultura y al Pensamiento que no estuvieran en línea con sus consignas. Las vi todas, hasta el final de la semana porque me intrigaba saber si efectivamente Murúa salía en todas. ¡En la última no salía! Años después Murúa protagonizó en España en varias películas, entre ellas:

1. Lautaro Murua y Vanessa Redgrave en Un muro de silencio,1993

 

A lo largo de tantos años de desierto cultural no era mucho, pero eran las únicas oportunidades de ver en público películas en versión original (con subtítulos en castellano o francés), sin cortes o con los diálogos adulterados, como en el conocido caso de "Mogambo".

EL "ALONDRA" (1939), 

CINE DE SESION DOBLE,  

ANTES "ESPLAI" (1932) Y DESPUES 

BLOQUE DE PISOS

Cuando estaba escribiendo "Un Hollywood muy personal" y buscaba con el Google cineastas que hubiesen practicado algún deporte o se hubieran relacionado con deportistas profesionales, me costaba Dios y ayuda encontrar fotos o documentos que me fueran útiles. Aparecían con cuentagotas, repetidas eso sí, en decenas de entradas aparentemente distintas entre sí, de forma que la pérdida de tiempo era considerable. A pesar de ello, entre que aprendí a buscar mejor y que el material se iba renovando, mi archivo empezó a crecer. A partir de ahí y sin saber exactamente porqué fueron apareciendo cosas de la forma más insospechada, hasta el punto de que podía escoger entre varias posibilidades e incluso, verme obligado a rehacer capítulos terminados porque lo que había aparecido, sin buscarlo, era mejor que lo que ya tenía.

Ahora estoy preparando un blog dedicado a recuerdos personales y al abundante material propio de que dispongo, necesito añadir detalles que me faltan, también en forma de fotos o documentos. De nuevo, dificultades a la hora de encontrar lo que necesito. Sin embargo, a través de Facebook, Josep Mª Blanch ha recuperado unas imágenes de la "La Barcelona desapareguda" que han dado lugar a un estupendo cruce de comentarios, que se han traducido en nuevas fotos, con sus correspondientes textos aclaratorios. 

Hasta tal extremo me han resultado útiles éstas y otras recibidas via e-mail que me han hecho pensar en la `posibilidad de dejar de usar como buscador el "Google" o el "Mozilla" y darme de alta en el "Blanch ", porque además de encontrar muchas más cosas, me da ideas y me hace conocer a unas amigas (y amigos) muy agradables. Como consecuencia inmediata, me ha llevado a indagar entre libros y recuerdos muy diversos, tales como fotos, programas, revistas antiguas... y a seguir como un sabueso las pistas que me ha dejado, que me han permitido encontrar, ahora sí, unas fotos que buscaba. Son las del Cine Alondra, desaparecido como tantos otros hace ya años. Era el cine de barrio de mi infancia. Hubo otros, pero ninguno como éste, ya que estaba muy cerca de mi casa. Yo vivía en Aribau, entre Rosellón y Córcega y el Alondra estaba en Córcega, entre Aribau y Muntaner, o sea, en la manzana de encima de la mía, sentido montaña. 

Fachada del Cine Alondra en Córcega,
entre Aribau y Muntaner

A la izquierda de la pantalla los servicios y el bar,
en un lateral parecido al de la derecha.

Como tantas y tantas cosas tuvo un nombre antes de la Guerra Civil, "Esplai" (1932) y otro después, "Alondra" (1939).

Fotos y algo de información están sacadas del Blog "Barcelofilia", que en algunos aspectos no es demasiado exacto. Concretamente, dice:

"La sala donava servei a un ampli sector de la zona nord de l'Esquerra de l'Eixample més propera al centre i a la Diagonal amb l'Hospital Clínic, la Facultat de Medicina i el Mercat del Ninot com a veins pròxims. Un sector on els típics cinemes de barri no hi eren massa presents i es limitaven a l'Iris del carrer València i el del propi Col·legi Sant Miquel, a Muntaner-Rosselló, que també oferia cinema a la tarda dels diumenges."


No es así, había al menos tres cines más: El "Aristos" (1943), en Muntaner, pasada la Diagonal, un poco más arriba de la Librería Francesa (una de las tres que había) y que años más tarde se convertiría en el Teatro Moratín. El "Miria", en Provenza, entre Balmes y Rambla de Catalunya, que se caracterizaba por lo extremadamente antipáticos que eran los acomodadores. El "Intimo", en Rosellón, cerca de Pº de Gracia. Por otra parte, si no recuerdo mal el cine del Col.legi Sant Miquel no era público. Al Iris no ibamos nunca, aunque la distancia desde nuestra casa era similar a la de cualquiera de los otros tres, excepto el Alondra, que estaba muy cerca. Como cine de barrio tenía otro estilo...

BIGOTES & COUPES SPORT

Siempre he sido agradecido con las cosas que he tenido, de las más sencillas a las que podríamos decir “más complicadas”, de la misma manera que es muy probable que sea inmensamente desagradecido con un montón de ellas si no las nombrara unas antes que otras. La casualidad en una conversación y el llevar o no llevar bigote, me hicieron recordar que me lo dejé para que no me pusieran reparos a las entradas de los cines o discotecas y luego lo lleve de forma ininterrumpida durante 23 años… estoy seguro de más de uno que pueda o quiera leer esto se acuerda que me conocían por José María el del bigote… ah!, pues como decía por casualidad me vino a la cabeza mi querido “Coupé Sport”, mi queridísimo 850, granate, tapicería color hueso de piel, bueno sino era de piel, tal vez lo parecía; pero piel al fin y al cabo. El volante de madera y el cabezal del cambio de marchas, también de madera, a juego. Un extraordinario “cassette” de la marca “Philips” manual que no radiocasete y con la instalación hecha por mí disimulando los cables a través de alfombras y tapicerías para llegar a unos altavoces que tampoco permitían excesivos volúmenes además que tampoco me lo permitía porque se gastaban las pilas demasiado pronto.

 

Ponía las canciones de esos momentos, meses o tal vez años, Basilio con el cisne negro de cuello blanco,  el inolvidable Pablo Abraira con su gavilán o paloma, Supertramp, Stevie Wonder, Barry White y cómo no, siempre por ahí en medio Don José Luis Perales…. Mientras un verano del 77 nos dejaba el grandioso Elvis Presley, no se si ese verano aprendía mis primeros pasos en este baile, tampoco recuerdo si probablemente lo hice bastante más tarde pero estoy seguro que ya me fascinaba.

Tampoco sé si era otoño, invierno o primavera,  se empezaban a oír un par de chavales cantando por las emisoras de aparente éxito denominados PECOS que, casualmente ibas acompañado sonaba alguna de sus canciones y notabas un brillo especial en los ojos de aquella muchacha y una sonrisa también especial. Nosotros, con nuestra habitual, enquistada y engendrada “cortedad” te quedabas pensando: “pero qué tendrán esos dos que no tengamos nosotros? Si el rubio en cuestión creo que le haría más ilusión verme a mí que a ella?”

Tiempos eran tiempos, Temps era temps, Paraules d’amor senzilles i tendres, no en sabíem mes teniem quinze anys…. A pesar que la canción era de 1967 seguía sonando en cualquier sitio, en cualquier atardecer viendo cómo se ponía el sol, o en cualquier amanecer viendo cómo salía. En la época de mi coupé, como es lógico, para poder llevarlo tenía más de quince años, la verdad es que hacía poco que los había tenido; pero ya no los tenía, ahora tampoco los tengo, bueno para ser cierto los tengo varias veces; pero esa canción no sé si es patrimonio de la humanidad; pero debería serlo.

Qué entrañables recuerdos, bonitos para mí, incluso excelentes no puedo recordar los malos, ni siquiera las averías que tenía en mi “Coupé sport” con el tiempo por medio creo que ni siquiera fueron averías.

Allá donde estés, me gustaría rescatarte y puedo prometer que no lo haría para creer que puedo ser más joven sino para que nos hiciéramos mayores juntos.

Hace pocos días una amiga mía preguntaba al viento si existían efectos secundarios en pastillas para no oír, no lo sé, tampoco quiero las pastillas para no soñar de la canción de Sabina, a esas me niego con rotundidad aunque no viva cien años, qué más me da!!, sin duda prefiero tomar infusiones para imaginar y si puedo, en uno de esos viajes acompañado con la imaginación ir hacia ese país llamado Itaca y por supuesto, como no, con mi queridísimo “coupé sport”.

PIZARRAS GIGANTES

A propósito de un escrito en facebook

En una página de fb, se ha publicado un escrito de padre desconocido que me ha gustado y he añadido a la mía. Va acompañado de la fotografía que va a continuación, que ha dado lugar a un divertido comentario de Josep Mª Blanch. Ambas publicaciones me han llevado a recordar, por la dimensión de la pizarra, algo que me sucedió hace ya muchos años. Empiezo a contarlo después de la foto. Es un poco largo pero muy aleccionador y un buen ejemplo de cuan maldito puede ser el color del cristal.

Lugar de los hechos: antigua sede de la Escuela Técnica Superior de Ingenieros Industriales de Barcelona, situada en el recinto de la Escuela Industrial de C/Urgel.
Epoca: primeros meses de 1961, un día laborable a últimas horas de la tarde.
Ubicación de la pizarra: Una de las sucias, lóbregas, frías y destartaladas aulas.
Protagonistas: Un servidor, joven y cándido alumno de Selectivo (El primer ingreso a la Carrera) y el profesor de Física de mi grupo, Sr. Mañas.
Cuerpo del delito: un larguísima pizarra que cubría toda la pared frontal del aula, aunque mucho menos alta que la de la foto.

Delito, sí, porque fue un delito que el profesor me tuviera toda la hora de clase dejando que me enredara como un pobre insecto desvalido, en la tela de araña de mi demencial deducción de la fórmula del Dioptrico Esférico. Si: toda una hora necesité para deducir una maldita fórmula que yo mismo había aprendido en cinco minutos cuando la estudiaba. Pero... en un determinado y fatídico instante, ¡nada más empezar!, escogí el camino equivocado que me condujo al desastre, aunque al final de la clase, y no sé todavía porqué extraño milagro, pudiese salir. Fue justo entonces cuando el profe dijo:

-Está bien, pero habría terminado antes si en lugar de hacer ésto (y señaló el lugar en el que había metido la pata), hubiese hecho ésto (donde había recobrado el juicio).
-¿Y por qué no me lo ha dicho?, balbuceé, estupefacto y con los primeros síntomas de estar cabreándome como una mona.
-Para que sus compañeros aprendan lo que no se debe hacer en una demostración.

¡Qué...! ¡Pero, qué...! ¡Permitió que durante una interminable hora estuviera escribiendo y borrando, escribiendo y borrando, llenando pizarra tras pizarra de insensatas deducciones sin decir ni mu. Sin corregir, ni aconsejarme. Mirando, sonriendo por lo bajines, regodeándose de mi desgracia...

Gasté tanta tiza y borré tanto que llegó un momento en el que tuve que hacerlo por enésima vez y busqué desesperado el maldito borrador. Preso del pánico más abyecto, intenté localizarlo y allí, en la otra punta del estante, vi un trapo. Galopé hasta él como un poseso, alargué el brazo y ¡Dios, llevaba uno en la mano y no lo sabía! Desolado, me quedé mirando la mano con el condenado borrador. Estuve a punto de echarme a llorar. Consecuencia: carcajada general de toda la clase, incluidos mis mejores amigos. Hasta el hierático Sr. Mañas esbozó una leve sonrisa. 

Pasado el tiempo, con el distanciamiento que eso da, supongo que el profesor se dio cuenta de que yo sabía el tema pero me había enredado y le picó la curiosidad por saber si sabría salir del lío en el que me había metido. Puede ser cierto que también pretendiera, como dijo, que mis compañeros escarmentaran en cabeza ajena, pero para eso no hacía falta hacerme padecer durante una hora.

El tiempo da distanciamiento, pero no tanto. Me acuerdo de todo y de todos. En especial de los que se rieron a carcajada limpia y que, como suele ocurrir, eran con diferencia los peores de la clase. Debo añadir; por si alguien piensa que recuerdo con excesiva precisión algo tan nimio que pasó hace 50 años; que soy un rencoroso. Totalmente inexacto, aunque si es cierto que toda la vida me ha acompañado una inmerecida fama de serlo. 

No es para tanto. Para demostrarlo me basta con un par de ejemplos escogidos al azar: a un compañero de estudios, C. B., volví a dirigirle la palabra sólo doce años después de un suceso en el que nos vimos envueltos. Y, sin ir más lejos, a E. V., también compañero, en el breve plazo de unas pocas semanas después de haberme hecho una trastada. Trastada por la que me vi obligado a mandarle una carta certificada a su trabajo, después de innumerables intentos previos para que se enmendara. Tras leerla, me telefoneó, no le colgué y acepté el diálogo. Es decir, un comportamiento impecable por mi parte.

¡¡Je, je, estaba cabreado como una mona porque había abierto la carta delante de sus compañeros, para presumir y se enteraron de lo que ponía!! En el sobre, para darle más intríngulis, puse debajo del nombre y tratamiento, Doctor Ingeniero Industrial. Director de la Oficina Técnica de..., aunque no era ninguna de las dos cosas porque le faltaba entregar el Proyecto Fin de Carrera y encima sólo era uno de los esclavos-estudiante en prácticas (sin sueldo) de la Oficina. Pero sabía de su vanidad y estaba convencido de que al leer el sobre le faltaría tiempo para destriparlo delante de todo bicho viviente. En el escrito sólo puse: "¡Eres un cabrón!". Y mi firma. Como era un tipo visceral, se le mudó la cara, se acordó de toda mi familia, montó en cólera... y todo el mundo se enteró, que era de lo que se trataba. 

Mirándolo bien, quizás si que fui un poco borde... pero rencoroso, no. ¡Le volví a hablar!

Cuando a uno le cuelgan un sanbenito...

¿SUEÑO O PARIDA?

Si un director de estos "modernos", genial o iluminado por la Diosa Talía, me pidiera protagonizar Hamlet vestido de amarillo,aceptaría a pesar de mi miedo escénico, de las advertencias de mis amigos y de que todavía no he conseguido memorizar y decir en el orden adecuado aquello de "La mesa está servida, Señora" y a lo más que he llegado, presa de los nervios, es a decir: "la servida está señora, mesa". 

Aclaro lo de director moderno que hace su propia versión del texto de Shakespeare, muy fiel, por supuesto, tanto al fondo como a la forma.

Resulta que su Hamlet, propio de un director considerado por la Crítica un verdadero genio, está ambientado en la época actual. Hamlet es hijo del Rey del equipo filial en Dinamarca del Manchester United y tiene la duda, nunca mejor dicho que Hamletiana, de a quién tiene que elegir para suceder a Sir Alex Ferguson: Pep Guardiola o Jose Mourinho. Es decir, ese es el dilema: ¿un tipo encantador o un borde integral?

Algo así como: "To Pep or not to Pep: that is the question".

Como ya he comentado, se respeta escrupulosamente el sentido de la obra. las pequeñas licencias estriban en que Ofelia es Spice Girl, pero de Dinamarca y las bacantes de los coros salen desnudas. Por lo que respecta a ellos, la mitad van vestidos de gladiadores romanos para simbolizar la virilidad de los jugadores de Mourinho, mientras que la otra mitad, los de Pep, se tiran la mitad de la obra cantando la canción de Coldplay, "Yellow".

Pues bien, a pesar de mi reserva ante las versiones actualizadas; no tendría inconveniente en aparecer vestido de amarillo en el escenario si la indumentaria del personaje lo requiere. Supongo, claro está, que tendría que aportar yo el jersey porque es de imaginar que en el atrezzo del teatro no se encontraría ninguno, ni estarían dispuesto a ir  buscar uno, aunque fuera a Marks & Spencer.

De todas formas, si en la esquina del teatro se estacionase una unidad de la UVI tampoco estaría de más. Lo digo, más que nada, por si una parte del respetable público no encajaba de buen grado la versión y empezaba a tirar objetos al escenario. Igual lo de Moliere no fue un infarto sino un cantazo en todo el coco propinado por algún espectador indignado...

MIRADAS QUE MATAN, ELECTROCUTAN, DELATAN, CONMUEVEN, ENGRESCAN, EMOCIONAN...

¿De qué tipo son estas miradas?

Corresponden a momentos distintos pero delatan "emociones" parecidas, en donde la diferencia se centra en el grado de intensidad del  sentimiento que alberga el individuo en cuestión.

Las dos se pueden integrar en lo que en mis tiempos juveniles de ávido lector de novelas del Oeste, de Intriga o de Guerra, se denominaba "una mirada torva". Era la típica mirada siniestra y amenazadora del "malo", con la que traspasaba al "chico" o la "chica", según fueran sus planes respecto a ellos.

Situados en el nivel de los protagonistas de ambas, no es precisamente la mirada que se desearía recibir del Jefe Supremo. O en cualquier nivel: de un amigo, de un familiar o de la "media naranja".

Se prestan a añadir un buen comentario. Ya sabéis: las típicas burbujitas que parten de una cabeza y conducen a una nube que encierra el verdadero pensamiento de la persona. Estoy en ello, pero lo que se me ha ocurrido no me termina de convencer: se nota demasiado que aborrezco a los dos personajes, aunque la intensidad del sentimiento no sea el mismo. En un caso es absoluto y en el otro todavía, no; aunque tampoco falta mucho. 

En cualquier caso, de momento, me incapacita para hacerlos porque no olvidemos que el propósito de este blog es opinar -dentro de lo humanamente posible- con cierto grado de distanciamiento de simpatías o aborrecimientos.

Freixalcaba, el nuevo cava 'español' (o no catalán)

Como estamos en puertas de las navidades, y teniendo en cuenta que lo llevan pensando desde hace mucho tiempo, me he permitido darles una idea a todos los que de bién seguro estarán ya calentando motores para volver a hacer campaña contra el cava catalán.

De todos es bién sabido las campañas que se están llevando a cabo contra los productos elaborados en Catalunya, yo he visto correr incluso listas 'negras' de productos fabricados o elaborados en Catalunya, incluso dando alternativas a los mismos. Por todo ello, y en un arranque colaborador con la causa y de buena persona he querido ayudarles un poco en tan ardua tarea.

Para empezar, hay que definir la marca, yo le he llamado 'Freixalcaba', después hay que definir el logotipo, si si, esa imagen que hace que te reconozcan en el mundo entero nada mas verla, pues bién podría ser algo así:

logotipo de 'Freixalcaba'

Después, es interesante definir una campaña publicitaria, ya sabeis, que cale hondo, que salga gente interesante y con la que se gasten mucho dinero, sino no tiene gracia, ahh, ¿que estamos en crisis?, y qué mas da, aqui si que cuenta aquello de: 'burro grande, ande o no ande'. Para la campaña publicitaria he elegido dos fotos que bién podrían ser un par de fotogramas de los que se pueden ver, evidentemente no se los voy a dar todos hechos, que se lo curren un poquito ¿no?, ahi van el par de 'perlas':

 El director general de Freixalcaba con dos de sus burbujitas.

'Espe', la apoderada de Freixalcaba brindando por el nuevo año.

También hay que definir una banda sonora para el evento cinematográfico en forma de anuncio, yo he seleccionado una, aunque no sé si les convencerá mucho, pero me tomo la libertad de mostrarla:

Pincha aqui para oir la banda sonora

Y ya está, a partir de aqui, imaginación al poder, la de ellos claro, que seguro que sabrán como hacer que en el resto de las Españas usen esta nuevo cava en sustitución de cualquiera de cuna catalana.

A PROPOSITO DE 

"ÀNGELS Y ARCÀNGELS"

El Arcangel Rubalcava (Rubalcaba, según algunas fuentes; una de las cuales podría ser la Partida de Nacimiento) ha sufrido un terrible efecto colateral con motivo de la OLA de Anticatalanismo que recorre Madrid; que es como decir el Mundo Mundial; de arriba abajo, de derecha a extrema derecha y de ahí al Cielo.

El más que previsible boicot a los productos catalanes es inevitable que afecte al Cava y de rebote, al pobre de Alfredo Perez R... Sí, se escribe con b alta, pero eso ¿cómo lo saben los posibles boicoteadores que suelen ser personas que apenas leen, no tienen pensamiento propio y cuando opinan lo hacen sin importarles desconocer aquello de lo que hablan?

¿Qué significa ésto? Pues, ni más ni menos, que si pretende seguir haciendo lo mismo que hasta ahora (con la inestimable ayuda del APARATO del Partido); o sea, el ridículo en las próximas elecciones va a tener que cambiarse el apellido. 

Observese la cara de profunda preocupación del Arcángel Perez ante lo que se le viene encima, que contrasta con la de alelamiento de su colega, el subArcángel Pere Navarro, al que le acaban de comunicar los colegas del APARATO del PSC que están arrasando en las Encuestas que han hecho entre los familiares y los vecinos de su escalera. La lástima es que en los edificios en que viven la Carme Chacón y la Montserrat Tura casi nadie les ha abierto la puerta. Debían estar todos comiendo fuera de casa... En los tiempos que corren no quedan ganas ni de cocinar para la familia...

En mi afán de ayudar al prójimo cuando está desvalido, en este caso, el pobre Alfredo, se me ha ocurrido la solución perfecta: cambiar su segundo apellido sin renunciar a  su esencia y pasar a llamarse

Alfredo Perez Rubalsidra,

Es decir, basta con hacer un leve intercambio entre los excelentes caldos catalanes y los no menos sublimes asturianos y, dado que es cántabro, pues, ¡miel sobre hojuelas!, ¡encima hace patria (chica). Sólo hace falta que se vista de gaitero y le puede caer un porrón de votos, especialmente en Asturias (patria querida, Asturias de mis amores. Quien estuviera en Asturias en todas las ocasiones.Tengo de subir al árbol...)

Es como si lo viera: "Sidra Champagne El Gaitero Rubalsidra"; en el spot navideño que substituya al Carta Nevada de Freixenet en Madrid y zonas de influencia (dañina). Y nada de Scarlett Johanson, Gwyneth Paltrow o Georges Clooneys de pacotilla para presentarlo (que, encima, votan al Obama): el Bertín Osborne (con frac y sombrero cordobés, a ser posible) y la Belén Esteban (de burbujita).

De todas formas, no todo fue tensión entre ambos arcàngels, también hubo momentos de profunda identificación, como se observa en la foto siguiente:

Rubalcaba: ¡Mira, Pere, un grupo de votantes indecisos!
Navarro: ¡Ostia, es verdad! Parece que se están alejando...
¡Eeeeh... Estamos aquíííí....!

ÀNGELS I ARCÀNGELS

ÀNGELS I ARCÀNGELS

Hem sentit moltes vegades i ens hem preguntat tantes o més que si el sexe dels  àngels existeix, inclús arribem a donar per fet que es un misteri i que hores d'ara encara estar per esbrinar.

Tampoc tinc tan clar si els Arcàngels tenen sexe, probablement si ho mirem amb un entorn militar estan amb un rang mes elevat i s'entén que gaudeixen d'atributs suficients per poder desenvolupar la seva tasca, al menys en Gabriel que es si no m'equivoco el que representa o el que s'emparenta amb el de Defensa.

Dons be, si extra-polaritzem al àngels i als arcàngels en els nostres dies, diria que el Sr. Rubalcaba podria ser perfectament un arcàngel, no pels seus atributs que probablement tingui amb mes o menys quantitat, pes o dimensions, sinó pel rang que ocupa vers un exercit d'àngels, aquests si, amb tota la simbologia , les dubtes que generen els propis àngels, tret de les simpatitzants que tal com la natura les ha fet no generen cap mena de dubte en quan a sexe i totes en quan a comportament de la mateixa manera que els seus companys.

Desprès de la batzacada del 2010 en el nostre país i ara fa pocs dies a dos comunitats del país veí Galícia i Euskadi, va l'arcàngel o el seu sots-tinent i ens diuen que, analitzats part dels resultats, sembla ser que la culpa de tot la tenen els votants Socialistes que tots amb massa van quedar-se a casa veient la tele i pensant que ja anirà al nostre veí i així successivament fins a perdre tots el escons que han perdut, tinc que reconèixer que es una manera curiosa de veure les coses.

A tot això crec que es molt curiós veure com tot l'eixam de polítics siguin del partit que siguin quan estan a la oposició tenen claríssim tot el que es te que fer i en canvi, quan guanyen les eleccions i juren davant els evangelis o de la constitució, a partir d'aquell moment es perd la claredat que tenien i entra la foscor més gran que mai havien patit.

Crec que no afrontar les coses com son només porta a una batzacada més gran, la gent podem creure amb una cosa o amb un altra, si més no, quan una persona mira a l'altra i li diu a la cara francament la veritat, encara que aquesta no agradi sentir, en el fons, s'agraeix, al menys que no t'hagin volgut enganyar.

En els darrers anys tenim alguns exemples de comportaments d’arcàngels com l'arcàngel "AZ" que en el seu moment no va voler  parlar de la "bombolla", l'arcàngel "ZP" no volia sentir dir res de la "crisi" i només veia “brots verds”, l'arcàngel "RY" ni sentir dir res de "rescat" encara que aquest enlloc de veure brots verds va veure “hilillos de plastilina” que sortien d’un vaixell enfonsat i ara l'arcàngel "RB" actualment a la oposició imposant a tort i a dret la paraula "federal", au d’aquells que gosin parlar d’independència, mai més veuran el sol, no podran entrar en el cel, restaran en les tenebres i seguiran sense tenir sexe, perdó, volia dir sense saber que eren o què son i mentrestant, vostè sense voler reconèixer que al carrer van sortir més de quatre i mes de vuit cridant una paraula que no començava per la "F" de federalisme, sinó que començava per la "I" de Independència.

Sr . Arcàngel, si us plau, vagi buscant el sexe dels àngels, potser no el trobarà; però si va buscant una mica millor i amb honestedat política potser trobi entre mig de totes les paraules amagades i les que no es volen pronunciar unes sigles com PSC que un dia no massa llunya significava "Partir Socialista de Catalunya"

LOS SEPULTUREROS DE LA DEMOCRACIA

A MODO DE INTRODUCCION

Mi intención, al escribir en este blog, era tratar las diferencias entre las maneras de opinar sobre las decisiones propias o de otros, a través del nivel de imparcialidad de los opinantes, con la intención de dejar claras las diferencias entre quien actúa, o lo intenta al menos, correctamente y quien se escuda en el "color del cristal" para no reconocer que su criterio está condicionado por su parcialidad, su propio interés o la defensa del de aquellos de quienes depende.  

Intención, de la que pensaba excluir la Política, en parte por no adentrarme en arenas movedizas, el terreno favorito de los políticos, porque es tan variable e inseguro como su criterio, su ética y sus decisiones. Pensaba hacerlo sobre otros temas, fueran actuales o pasados, como El Cuadro del Campeonato Social, porque considero la Política, al menos la española, un caso perdido. Al decir, "caso perdido", me refiero a que sea cual sea el partido que se coja, a la derecha, en el centro o a la izquierda; estatal o nacionalista y esté en el Poder o en la Oposición, no hay nada que hacer.

Después de cerca de 40 años de Democracia, lo normal es pelearse como perros y gatos, utilizar la cabeza para embestir y no para razonar y cuando aparece un político que se expresa con cordura y aporta ideas y proyectos con pies y cabeza, se convierte en cuestión de semanas o de días, en blanco de las iras tanto de sus adversarios políticos, como de los compañeros de su propio partido, a los que deja en evidencia con su inteligencia, su inconformismo o su capacidad de trabajo.

Sin embargo, la lectura de "Los límites morales (la falsa moralidad)", "Los tiempos cambian... los colores siguen" y, muy especialmente, la "Carta abierta al ministro Wert" de Xavier Gusi, publicada en su muro, en Facebook y que recomiendo fervientemente leer, avivan mi memoria, despiertan mi espíritu combativo y me obligan a unirme a estas buenas personas en su lucha por hacer vencer a la Inteligencia frente al Cerrilismo, al Saber frente a la Ignorancia y hacer ver que es imprescindible analizar con rigor para poder intentar comprender antes de Juzgar y, si no se consigue, al menos, respetar.

Me emplazo a mí mismo, pues, a unirme a esta tarea, aunque, no está en mi ánimo descuidar otras. El título es una imitación de un libro de Victor Alba, "Los sepultureros de la República" que leí hace ya bastantes años y que no es la primera vez que plagio, porque siempre he pensado que es preferible una buena imitación (siempre que sea oportuna), que un mal original. Por otra parte, ya en un plan más cínico, el verdadero autor, caso de que esté vivo y se disguste si considera que es una imitación desafortunada, siempre podrá decir aquello de, "bienaventurados mis imitadores porque de ellos serán mis defectos".